enero 06, 2003
Es Tricky.
Noche de cicatrices y barrotes.
Fiesta mimética.
Desapalabrar.
Amor fracturado.
Fractura enamorada.
Alma lo-fi.
Ángel claustrofóbico.
Poderoso error.
Reptilencias en tu DNA.
Mamá el volumen mamá.
Futuro untado.
Ellos no son el mundo.
Trip-hop paranormal.
Anti-pop insurgente.
Música invertebrada.
Polímero nervioso.
Lo has derrumbado tú.
Consecuencia potable.
Música negra.
Música marrón.
Música molusco.
Música alienada y repelente.
Industria deprimida.
Si te digo el origen.
Lo bello debe morir.
Lo muerto debe embellecer.
Escalofrío tenerte.
No pertenezco aquí.
Es Tricky. Escalón angustioso del pop catatónico que llegó a mí como el borrador de un lápiz Ticonderoga. En dos pasadas desplazó tantas cosas, echando a perder superficies limpias, bien escritas.
Es Tricky. El álbum Maxinquaye sigue siendo una hinchazón neuronal y Nearly God el punto más oscuro de mi subconciente. Hasta allí puedo ver. Más allá no hay luz y andar a ciegas me hace volver al encierro en que nos tuvo mi abuelo, el pirata.
Es Tricky. En el 2001 publicó Blowback en su fase -muy respetable- de rock duro, un álbum del que renegó su audiencia pero que también usó él para renegar de ocho cosas, siete de las cuales no nos incumben y otra que olvidé.
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